Domingo por la tarde...

Es la primera vez que escribo desde el móvil, no creo sea la mejor opción pero ahora mismo es lo único tengo a mano. Cuando empiezo a escribir esta entrada son las 16:40 h del 11 de enero. Sentado en un viejo banco de madera con las marcas típicas de la crueldad del tiempo. Demasiadas grietas, pero aún así, soporta el peso de todo aquel que decide sentarse.

Como digo, sentado en banco cerca de una ermita abandonada pero que mantiene un aspecto decente. Detrás de esta, está el parque con árboles sin hojas y columpios oxidados. Y bancos, muchos... es irónico.

Apenas escucho nada, solamente a lo lejos el cencerro de lo que imagino será unas vacas pastando y el alegre cantar de unos pájaros que aprovechan los últimos rayos de sol del día.

No hay demasiado viento, simplemente una brisa templada que hace esta soledad buscada algo amable y confortable. Estoy escribiendo sobre la marcha, transcribo todo lo rápido que puedo mientras me dejo invadir por esta sensación.

Enfrente de mí, un alto árbol sin hojas de las que desprenderse, hace de hogar para unos cuentos pájaros. El sonido de un motor antiguo pasa detrás de mí. Quizá sea un tractor. No lo sé. Da igual. Es bello el sonido de la nada.

Miro a la izquierda, veo el sol caer entre ramas de un viejo árbol. Otro más. Aquí todo es viejo, antiguo, como olvidado. Me siento extrañamente cómodo.

Salí con el coche a viajar sin más motivo que eso, viajar, desconectar, pues llevaba una semana que todo incluía en su razón la palabra deber. Y he caído aquí, es mi segunda vez que estoy en este lugar. Al fondo a la derecha desde mi posición, hay un banco con hojas alrededor suyo, me imagino a Antonio Machado, sentado, leyendo de espaldas.

Este lugar traslada en el tiempo a todo aquel que venga sin más pretensiones que simplemente estar. No se necesita más.

Ya termino, es complejo transmitir lo que se siente aquí. Es más fácil vivirlo, espero al menos te haya hecho llegar aunque sea una sensación de bella soledad.

Son las 17:05.